jueves, 28 de septiembre de 2023

Vacío

No me ves.
Te sonrío escondida tras la cortina,
pero no me olés. 
Estoy sudando,
tiemblo,
juraría que mis rodillas gritan.
Pasás a mi lado y
por un momento te quedas quieto.
Alguna imagen asalta tu vida,
hay algo que querés adivinar. 
Inmóvil
-quizás por mí-
durante un pequeñísimo grano de tiempo;
y de nuevo la moraleja:
incluso estar al alcance
puede ser insuficiente.
Me animo a probar cruzar la cortina
con apenas dos dedos
y ahí, 
justo ahí ordenás las articulaciones 
para rebotar en movimiento. 
El fuego en las velas se mueve con vos
el corazón en mi pecho
se atolondra
y quiere seguirte.
Un pedazo de mi se ciñe a tu cuello
te abraza 
se desborda y se pega a tu línea. 
Ahora estoy acá 
y estoy allá.
Ahora soy y somos.
Ahora respiro diferente.
Ahora río y lloro.
Ahora susurro y grito.
Ahora siento el golpe en mi pecho 
pero adivino el 
ruido en otro lado.

No me ves.
Sigo ahí. 
No me olés.
Y el hueco en mi carne se ensancha 
esperando por tu mano
y lo que tiene para devolverme.

martes, 19 de septiembre de 2023

Quiero

Veo besos en mis libros.

Las ficciones se llenan de labios que 

al moverse

no dejan de brillar.

Se unen las bocas.

De a dos.

De a tres.

De a docenas.

Son cientos tal vez.


Veo besos en revistas

en tarjetas

en los carteles publicitarios

en la sombra de la propia sombra

donde la gente oculta

la noche anterior.


Besos.

Y el aire que corre por la calle 

se vuelve roce

que viaja como flecha

entre articulación 

y articulación.


Besos.

Los que se me escapan.

Los que duelen

por ausentes.

Los que invento en la memoria

y doy vida en el texto.

Besos azules o turquesas.

Diferentes,

y sin embargo,

conocidos.

Cercanos.

A un soplo, a un respiro de distancia.

A una vuelta de la esquina.

A un cierra y abre de párpados

mojados

       -no es llanto, es deseo-.

viernes, 8 de septiembre de 2023

Otra Ausencia

Qué incendio de piel es tu ausencia.
Qué terrible.
El tiempo amenaza con romperlo todo.
Qué puñal de cemento afilado tu falta
Qué desnudez de aire.
Qué escasez de sentido.
Se acumula el polvo en mis clavículas.
Qué sabrán los versos de este vacío. 
Qué poco pueden decir los poetas.
Ríos de nada se comen las orillas.
Suelos resbalosos muerden rodillas.
Qué mentira se vuelve el abrigo.
Qué fiasco la fiesta en la madrugada.
Todavía blanda en el hombro amigo,
desando códigos
enebro mandalas
conjuro antenas
bailo alrededor de las llamas azules
mientras extiendo al cielo los brazos.
Qué ganas de creerle al mito
al pasado primero
al eco arcaico.

Qué dócil. 
Qué suave.
Qué fácil. 

lunes, 4 de septiembre de 2023

Signos

Como mares 
como trompada
como huracán
como caerse de boca contra el cordón
como arena de verano ardiente
como puñal
como el ardor de la garganta que vomita
como culpa
como finales
como tromba
como luna llena
como manjar
como melodía.

Dos puntos.

Tu nombre.