jueves, 28 de septiembre de 2023
Vacío
No me ves.
Te sonrío escondida tras la cortina,
pero no me olés.
Estoy sudando,
tiemblo,
juraría que mis rodillas gritan.
Pasás a mi lado y
por un momento te quedas quieto.
Alguna imagen asalta tu vida,
hay algo que querés adivinar.
Inmóvil
-quizás por mí-
durante un pequeñísimo grano de tiempo;
y de nuevo la moraleja:
incluso estar al alcance
puede ser insuficiente.
Me animo a probar cruzar la cortina
con apenas dos dedos
y ahí,
justo ahí ordenás las articulaciones
para rebotar en movimiento.
El fuego en las velas se mueve con vos
el corazón en mi pecho
se atolondra
y quiere seguirte.
Un pedazo de mi se ciñe a tu cuello
te abraza
se desborda y se pega a tu línea.
Ahora estoy acá
y estoy allá.
Ahora soy y somos.
Ahora respiro diferente.
Ahora río y lloro.
Ahora susurro y grito.
Ahora siento el golpe en mi pecho
pero adivino el
ruido en otro lado.
No me ves.
Sigo ahí.
No me olés.
Y el hueco en mi carne se ensancha
esperando por tu mano
y lo que tiene para devolverme.
martes, 19 de septiembre de 2023
Quiero
Veo besos en mis libros.
Las ficciones se llenan de labios que
al moverse
no dejan de brillar.
Se unen las bocas.
De a dos.
De a tres.
De a docenas.
Son cientos tal vez.
Veo besos en revistas
en tarjetas
en los carteles publicitarios
en la sombra de la propia sombra
donde la gente oculta
la noche anterior.
Besos.
Y el aire que corre por la calle
se vuelve roce
que viaja como flecha
entre articulación
y articulación.
Besos.
Los que se me escapan.
Los que duelen
por ausentes.
Los que invento en la memoria
y doy vida en el texto.
Besos azules o turquesas.
Diferentes,
y sin embargo,
conocidos.
Cercanos.
A un soplo, a un respiro de distancia.
A una vuelta de la esquina.
A un cierra y abre de párpados
mojados
-no es llanto, es deseo-.
viernes, 8 de septiembre de 2023
Otra Ausencia
Qué incendio de piel es tu ausencia.
Qué terrible.
El tiempo amenaza con romperlo todo.
Qué puñal de cemento afilado tu falta
Qué desnudez de aire.
Qué escasez de sentido.
Se acumula el polvo en mis clavículas.
Qué sabrán los versos de este vacío.
Qué poco pueden decir los poetas.
Ríos de nada se comen las orillas.
Suelos resbalosos muerden rodillas.
Qué mentira se vuelve el abrigo.
Qué fiasco la fiesta en la madrugada.
Todavía blanda en el hombro amigo,
desando códigos
enebro mandalas
conjuro antenas
bailo alrededor de las llamas azules
mientras extiendo al cielo los brazos.
Qué ganas de creerle al mito
al pasado primero
al eco arcaico.
Qué dócil.
Qué suave.
Qué fácil.
lunes, 4 de septiembre de 2023
Signos
Como mares
como trompada
como huracán
como caerse de boca contra el cordón
como arena de verano ardiente
como puñal
como el ardor de la garganta que vomita
como culpa
como finales
como tromba
como luna llena
como manjar
como melodía.
Dos puntos.
Tu nombre.
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