Clima

Tempestad y mi barco de papel.
Frío.
Hielo en cubos,
acomodándose en los huesos.
Reveo mi guión,
ahora toca la distancia.
Actúo mi guión
y me sale tan bien,
que nadie excepto este otoño
sabe lo que sé.

Tempestad.
Hablo de algo más
que una tormenta.

Y mi barco de papel,
-hermoso él-
inquietándose en lo que queda del trago.

Releo,
ensayo,
plasmo.

Las seis,
el sol que aún no se ha ido
y libertad,
tiempo de adorarte.
Otra vez el pelo suelto,
los pies descalzos,
el pasto,
el aire fresco
abrigándome el entusiasmo.
Tu boca,
tu pelo,
tu altura entera
llenándome la piel...
Suena el teléfono:
tu voz, mi voz, la radio.
Mi barco de papel renace,
y es avión.