Posibilidades

Será quizás el hueco que dejaron tus manos
en el lugar tuyo también
sobre mi ombligo.
Será el sol, siempre acostumbrado
a quedarse en tus pupilas,
cada mañana, cada tarde.
Quizás
es el silencio, que saborea tus palabras,
que no se conforma con mi silabeo.
Es tal vez el dolor que ya no provoca nada,
la risa que no transforma,
el frío que no se nota,
el tiempo, que no transcurre.

Será, es posible, el rincón vacío de tu vista,
aquí, debajo de mis mangas;
o el espacio despojado de una boca:
trigal sediento de tu clima.

Será mucho más que eso es seguro.
Es cada cosa,
cada sutil suceso sutil
que pasa y no pasa,
que se queda y no,
que es sin serlo;
abrazando entre mentiras
y  recuerdos poco claros
mi temor a la imagen completa.

corregido: 24/12/2024