Redondo, redondo... Barril sin fondo.

Tina Turner te pide que respondas por qué.
Y eso es todo lo que se decir sobre eso
sabrás disculpar mi inglés desganado y pobre.

 
Tina no ayuda.
Me trae a la boca la misma pregunta
la que traté de olvidar todo el día.

Retratos de citas
y besos y manos y soles
demandan mi atención
cada vez que prendo el televisor
actuando un completo interés
por las figuras que allí también actúan.

Tina no ayuda ni le interesa.
Sigue cantando y casi casi puedo traducirla.
Es como si dictara a una parte de mí

que la entiende
aunque no sepa si se ríe de mí con ironías
o si se está compadeciendo.

 
La pregunta sigue: ¿Por qué?
por qué el verso inconcluso

y la sensación de mugre de escritorio 

en las manos
la falta de inspiración durante días y días
y por qué a borbotones después las palabras.
Por qué en do y no en sol,
por qué tu boca y tus ojos.
Por qué así, tan de golpe,
por qué lejos y no cerca,
por qué a veces y no siempre eso y
por qué siempre y no a veces lo otro.

Tina 

callate.
No ves que tantos por qué molestan.
No ves, o no te interesa.
Tanto como a mi no me interesa a veces.
Salvo hoy,
en este momento,
en ese segundo en que escuché a mis dedos
y se convirtió en sorpresa.

Qué suerte el retorno de la noche
y, con la noche,
el abrazo cálido de un abrazo solo mío,
devolviéndome la seguridad
de no saber,
y aun así
ser feliz con eso.

corregido: 24/12/2024